C’est directement sous la boucane du moulin que j’écris. Entre le bruit des vans et l’odeur cancérigène de la rue Canada. Ma plume est folle et mon crayon capote. J’aime mieux être puni d’avoir trop parlé qu’être sauvé par un silence. Je n’ai peut-être pas le courage, mais j’ai la langue de mon père et, by the way, ça me suffit.